В этом городе горечи нет,
так, чуть-чуть,
словно летний дождик.
Каждый третий в Ялте поэт,
каждый второй – художник.
И когда расцветает миндаль
над зеркальностью моря,
очень близкою кажется даль,
невозможным горе.
Пляж шумит, дельтапланы, смех,
и скажу я приватно:
эта Ялта умеет всех
покорить безвозвратно.
Облака над Ай-Петри плывут,
в бесконечном эфире тают,
а девчонки такие тут,
что и слов не хватает.
Что слова? их лови и лови,
позабыл здесь про лень я;
это город моей любви,
это край вдохновенья.
Это солнечных бликов игра,
яхт весёлые сходни,
если не было счастья вчера,
значит, будет сегодня.
Даже зимней порою, когда
гор мерцает полуда,
улетает печаль в никуда,
как пришла ниоткуда…