А.С.
Флёр нежности лежит на выходцах оттуда…
Как розовая пыль на пряничных цветах,
На дне огромного раскрашенного блюда.
Как незаконченного жеста грустный мах.
На влажный кончик пальца собираю крупку:
Рассыпан потускневший бисер белых бус,
Что ловят на просвет такой неяркий, хрупкий
Свет солнца. Сквозняка младенческий укус.
Сухой фланелевой подушечкой ладони
Я вытираю солью пропотевший сон
С обложки дерматина чёрной… Старый сонник.
И жилка на виске – сонетки тихий звон –
Разбудит в теле розовом рапаны шумы.
Не раз плеснёт волной солёной на глаза.
В курчавости твоей: шалун, печальник, умник –
Арапской крови ген. И памяти лоза
Привычно расцветёт виньеткою старинной
На бледных пальцах дня. Гусиного пера
Привычный рифмы скрип – разбитым клавесином.
И шёпот тёмных губ: «Пора, мой друг, пора…»