Виляет по горам тропа -
По пояс в жёлтом сухостое, -
Куда лес не долез пока.
И небо ясное, родное.
Где поровней идёт гряда -
Летит косой чертой дорога.
Здесь не доходит суета,
Здесь ты один распят пред Богом.
Сюда легко проходит свет,
Минуя облаков пороги,
А их, пушистых, здесь и нет:
Их не пускает лес к дороге.
И когда солнца жар остыл -
Доходят лишь лучи заката,
Присядь в траву, умерь свой пыл.
Зачем же здесь спешить куда-то?
Фото из https://vk.com/runawayme