такой маленький, неказистый,
без особых глубин и смысла,
без полёта души искристой
до затейливых облаков,
получился мой стих напрасным,
не уродливым, не прекрасным,
согласованно - несогласным
из никчемно - обычных слов.
и рубаха на нём дрянная,
и не свежая, и худая,
будто выгнали прочь из рая
третьим грешником без штанов.
только он отчего-то дорог,
смотрит весело с книжных полок,
как наивный ещё ребёнок,
такой маленький... с облаков.