Как дела в раю, команданте Че?
Кто сегодня спит на твоём плече?
Революция? Слава? Паршивка-память?
Их оргазмы сладки, но быть беде –
где твой новый мир и победы где?
И уже нельзя ничего исправить.
Мемуар, опошленный тиражом,
намекает: поздно хлебать боржом
или даже ромовый Cuba Libre –
если завтра спустишься, протрезвев,
то увидишь лик свой на майках дев –
бородач в берете, как будто в нимбе.
По тебе умолк колокольный звон,
по тебе десятый звонит айфон,
и в рингтоне платном – эрзац протеста.
Ты бывал героем и палачом,
но лишь модный образ пойдёт в зачёт.
А ведь ты хотел быть врачом, Эрнесто.