О чём молчит письмо в столе.
О том, что просто не сбылось.
О том, что мучило в душе,
О том, что в сердце не срослось.
Бумага стерпит злости час,
Кривые буквы, грязь чернил.
Я часто думаю о Вас.
С рассветом снежный дождь испил
Остатки звездного луча,
Остатки памяти любви.
Как будто талая свеча
Сгорает в лапах темноты.
И тот же мир, и тот же день.
И солнце то же надо мной.
Всё та же созданная тень
Бежит по стенам чернотой.
Но только…белое письмо
Хранится в замкнутом столе.
Моя ты выдумка давно.
И снова грустно на душе.