День догорел. Снежинки, подлетая,
отбрасывают крошечную тень.
Идёшь с работы, думаешь: не та я,
в конце концов, а я-то кто такая?
Как Блок сказал: безбожная, пустая.
Едва держусь... влечу в сугроб — задень.
А прежде веселилась, ворожила,
кружила возле праздничных огней.
И молодость, как золотую жилу,
не берегла, тепло и блеск транжиря.
Жила-была, но, вот, не заслужила
ни нежности, ни жалости твоей.