Тёплые блики утра
далью рисуют поля,
таит в ромашках на травы жёлтой улыбкой Заря.
Белым туманом падая в запах росы и цветов,
и колокольчиков Эхо будит прохладу ветров.
В чём она сказка поля и почему душа,
бросив промокшие берцы босой идёт не спеша.
Столько простора и воли, хочется в ней утонуть,
в запахе разнотравья просто забыться-заснуть...
Так получилось в жизни я это поле берёг,
и подставляясь под пули в землях чужих не слёг.
Часто во снах офицера снились родные поля,
скрытых туманом белым, таела в них Заря...
Снилось, что будто полем я по ромашкам бреду,
сделав венок красивый, каску украсил свою.
А автомат не бросил и на груди понёс,
поле казалось долгим, мокрым от вдовьих слёз.
Горькие слёзы стекают прямо в глаза солдат,
и полевыми цветами смотрит на вечность их взгляд.
Что же такое поле, русское поле в душе,
там на границе поля есть моё место в меже.
Там мои деды и прадеды, травами тают в Зарю,
где то и я колокольчиком
в небо России смотрю...