95
Я сам себя боюсь
в своих стихах, -
как будто бы не я
пишу всё это.
И где,
в каких сусеках-закромах
хранится всё
и лезет к белу свету?
С ума сошедший что ли я?
Ну так и что ж?
Ужели мне -
договориться не с кем...?
Я - сумасшедший,
ты меня не трожь.
Я - сам не свой,
я в думах о прошедшем.
конец 199?7