Осень
Жара спадает – старая примета…
Роса, упавшая на травы утром,
Отсвечивает нежным перламутром…
Три Спаса ми`нули… Уходит Лето.
Бьёт ветерок по струнам паутины
И тихо песнь заводит о разлуке –
Как сладостно-печальны эти звуки,
Как грустны акварели на картине,
Что пишет утро синевой и охрой…
Как быстро цвет меняется в Природе…
Оттенки серого всё больше в моде,
И всё темнее жёлтое на мокром.
На хмуром небе реже неба просинь.
В права свои вступила тихо Осень.
© Copyright:
Борис Пахомов 2, 2018
Свидетельство о публикации №118020904689