Зима... А я один - и радиола,
когда все спят. И если что видать -
так это только от шкалы настройки
из Лондона, Нью-Йорка и Москвы,
сюда что перекачивают свет,
от русских холодов позеленевший.
Тем более, на улице пурга
со свистом строит башни и мосты.
Внутри "Рекорда" лампы и другие
такие штуки стройно образуют
проспекты в жарких росчерках неона
в лиловом обрамленье этажей.
И слух из какофонии глушилок
вылавливал мяуканье гитары...
Каскады фиолетовых аккордов,
как Бен Уэбстер давит из фоно!..
Чего нельзя отнять у человека,
не выманить за сдобные коврижки, -
он обитает, где ему прикажут,
но существует, где захочет сам.
Там я за нелюбовь к чистописанью
не прослыву балбесом и тупицей,
могу всю ночь играть на барабанах
я с неграми и в белом пиджаке.
... Остались только ноги под столом,
чарльстонящие в ритме буги-вуги.
Но это, впрочем, тоже ненадолго:
"Марш спать, тебе сказали!!!" - вот и всё...
Быть может, я и приобщился б к джазу,
познал бы, какова на звук свобода -
я делал всё!.. Но молодость - беда.
При всём воображенье неуёмном
тогда ещё мне не хватало слов...
14.02.2006