Как блюдца на стене проёмы окон,
у дома,что давно забыл,
как одиночества бездушный кокон,
за счастье прошлое казнил.
Как по листу линованной бумаги,
боль от потерь витой строкой,
судьба бездомной,брошенной дворняги,
расписана твоей рукой.
Тлен бытия,переходящий в плесень,
ты выдавал за жуткий сон,
по сути мир уже не интересен,
кто спелся с ложью в унисон.
Порой тесны,как сталь её объятья,
Но ложь всё тот же тяжкий грех,
и душу не очистишь,словно платье,
и примут ли туда,....наверх?