Почему мы не можем быть такими веселыми, будто в детстве?
Почему нам навязано все, что так связано с этим вот словом - “старше”?
Что мешает, раскинув руки, вообразить себя самолетом?
Что заставляет нас жить не сейчас, а вот тем, что там будет дальше?
Что мешает нам быть собою, без этих ненужных масок?
Что опять одевает нас в этих шефов, директоров и политиков?
Неужели, такими уже рождаются, не приемля совсем никакой уж критики?
Что включает в нас депресивных, сухих философов, с правом на аналитику?
Что диктует такие, чужие, чудовищно лишние буквы законов?
Неужели мы так становимся вправду лучше и легче?
И кому же действительно надо все эти игры и пляски драконовы?
И зачем вечера, когда некому просто обнять твои плечи?
Отчего мы стараемся стать не теми совсем, кем могли бы?
Обзаводимся машинами, статусами, кто-то еще - секретаршами?
Для кого все то, что когда-то назвали престижем?
У меня было бы много вопросов, к этому незнакомцу, на Патриарших.