Нет, этот мир не для меня,
и пишут на его аллеях
о песнях, танцах, лицедеях,
о смехе рощ - не для меня.
Шрифтом изысканным выводят -
к себе заманивая взор.
И не меня - глазами из-за штор -
до входа ласково проводят.
И если те кого-то ждут -
шумами улицы влекомые,
черты обличия - искомые -
с моим лицом не совпадут.
По двери не услышу стук,
из шума, смеха и блистаний,
прекрасные костяшки рук
не оборвут моих стенаний,
я слышу имя, смех и зов -
в объятии пучины снов,
и во хмелю воспоминаний.
Я как чужой любому веку,
и свет любовный не тая -
о свете скажут человеку,
который кто-то, но не я.
И если путы немоты
уйдут с родимого простора,
и если я услышу - ты,
не в гомоне хулы и спора,
то это будет только миг,
у осознания ошибки,
в усталом лике человека
уста на слове леденя,
и снова я услышу "ой",
и вид смущения-улыбки,
и снова повторю былое,
беззвучное: не для меня.