Навес ветвей всё ниже, ниже,
Всё глубже искрящийся снег,
Едва поскрипывая, лыжи
Ведут свой лёгкий ровный бег.
Душа на лыжах целиной.
Какая тишь! Какой простор!
Заворожённый тишиною
Не шелохнётся древний бор.
Осыпан снегом словно пудрой,
Алмазным инеем убран,
Он спит и грезит словно мудрый
И старый-старый великан.
В его безмолвии бездонном
Как в океане я тону,
Стволы, подобные колоннам,
Уходят стройно в вышину...
И чудится, что в самой чаще,
Где аромат янтарных смол,
Громадный, льдистый и блестящий
Стоит неведомый престол.
На нём сидит огромный, странный
Внимая Белой Тишине...
Сидит - и синие туманы
Над ним курЯтся в вышине...
4 янв 1917 г., имение Приклонских