В соседстве с картошкой, капустой, морковью и луком,
внимая июля роскошного рыночным звукам,
лежат на открытом прилавке три книги поэта
и старая рядом, забытая кем-то газета.
Никто их не видит. Потёрты от сумок обложки.
Все заняты поиском свежей и вкусной кормёжки.
Лишь ветер странички их бережно перебирает,
стихи и поэмы читает, читает, читает…
Вот некто один протянул неуверенно руку –
жену ожидая, развеять базарную скуку,
открыл, почитал и ушёл от реальности мира,
и замер, застыл словно кобра от флейты факира.
Жена за рукав:
- ну, пошли! Что с тобою, родимый?
И он зашагал, увлечённый, почти одержимый.
Он шёл за женой, всё листая странички, листая,
то хмурясь тревожно, то радуясь и улыбаясь.
И книгу унёс. Не оставил взамен ни монеты.
Но, я не в обиде! Прощаю забывчивость эту.
Он мне заплатил драгоценной своею улыбкой,
такой непонятной, такой удивлённой и зыбкой.
Лежат на прилавке две книги на старой газете.
Я знаю: уйдут, непременно исчезнут и эти.
А ветер странички их бережно перебирает,
Стихи и поэмы читает, читает, читает…
31. 01 2018 г.