Романы… их уже не пишут.
Болеть душой не алапажно.
И в бронхах Питера не ищут,
Зудящих сердцем авантажно.
Фундук расколот на посыпку,
Вино и яства – праздник тени.
На переходах слышно скрипку,
От муз, упавших на колени.
Но духи – львы, а люди – бренны,
И лишь любовь не злая мУка,
Где мы с тобою незабвенны,
Идем по Невскому под руку.