В тиши коснусь рукой листа,
мечтаний час и грёз настал.
Строка спешит начав разбег
на белый лист, что чист как снег.
Слова летят, бегут рекой
и в каждом слове голос мой,
поток не в силах обуздать,
пишу опять я, и... опять.
Зачем пишу, большой вопрос?
А за окном зима, мороз.