Я художник-мне кто-то положил в руку кисть. Благая весть?
Я художник. Не этого я просил,
Но нем стоял, когда шумело море, а в душах спал проклятый штиль,
Когда в меня летели бойко то оскорбления, то и лесть.
Как буря пронеслась-я видел-мои глаза смотрели это.
А уши слышали как кто-то ждёт ответа.
Ответов я не слышал. Может быть, кому-то там снисходит озарение.
Плевать хотели демоны земли на наше глупое людское мнение.
А я художник, не просивший жизни и не просивший быть немым, но слышащим.
Под толщей льда чужие мысли вижу,
В огне свечи, на фитиле безумно пляшущим,
А в небе-так не даль глубокую -простую лужу.