Я кукольника встретила в саду,
на радость или может на беду…
И вот - теперь бреду я, как в бреду,
со сказкой и мечтою в поводу.
Мне странно…
Кукол он не продавал.
Мир динамичный тонко создавал:
порхали птицы, фыркали киты,
рождались звезды дивной красоты.
Моя сума добычею полна:
лишь для меня подвешена луна,
свет, ветер, пара крыльев, жизнь, восторг…
Бесплатно?...
Взгляд во взгляд…
Немыслим торг.
И чувствую, как Он, храня полет,
в надрывах старых песней нити вьет,
в волокна распуская каждый миг
Себя, как автор на страницах книг.
Ритм сердца, пульс, биение в висках
полет мечты, оазисы в песках
из нитей этих. Ленты в волосах
из этих нитей. Цепи на весах
из этих нитей. Гимны и стихи,
ряд музыкальный, камертон стихий
и сущность жизни, бездны и миры…
Вага дрожит, натянуты шнуры…
- Я кукла?... - Еле выдохнув стою.
- Как видишь, кукол я не продаю…
Они ушли. И отказавшись жить,
из этой чаши не умеют пить,
им в сказке волшебства в горсти не взять…
- И как же быть?
- Любить, молиться, ждать…
Среди священнодействий бытия
неровно дышим, Кукольник и я.