* * *
По дороге домой из Вирджинии,
Вспоминаешь о старой избе
В Подмосковье, конечно же, в инее,
С воробьём на дырявой трубе.
Эх, Вирджиния, запахи "Мальборо",
Чистота и унылый уют...
Только жизнь не напишется набело,
Только Родину не продают...
Вдруг приснится полынь вдоль заборчика,
Дальний колокол, там – за рекой.
Оказаться легко на обочине,
Променяв на достаток покой.
Растеряв драгоценные зёрнышки,
Где подсолнух поник на плетне…
И летят воробьиные пёрышки,
И дымится костёр на стерне.