Всю землю толстый белый наст
укроет свежий...
Так угнетает проза нас, -
стихами брежу.
На белый снег, на белый лист
ложатся знаки,
и можно прочитать на них
всей жизни накипь.
А что не сможешь прочитать,
ищи по свету...
И даже, может быть - как знать,
найдёшь ответы.
В скрижалях звездных, знаю, есть,
ответы эти...
Что нам мешает их прочесть?
А мы, как дети, -
еще мы верим в чудеса,
неся утраты,
но всё вершит на небесах
Господь Всесвятый.
Год нижет месяцы на нить,
живем-то вкратце.
Ход времени не изменить -
зачем стараться?
На цыпочках уйдет зима,
весна ворвется!
Смирись - скажу себе сама...
Что ж остается.