Сегодня он проснулся в напряженье,
И долго осознать себя не мог.
И в голове, и в сердце шли броженья...
А может быть он просто занемог?
Он взглядом обводил свои скульптуры,
Понять пытаясь: что же здесь не так?
Для ищущей и творческой натуры
То, что вокруг, нельзя назвать бардак:
В углу в рулонах свалены эскизы,
А вдоль стены стоят скульптуры в ряд.
В последней отразил свои капризы,
Одев её в струящийся наряд.
Глаза его тут широко открылись:
Последняя из всех его работ!
Ссутулилась, и руки опустились,
Под тяжестью неведомых забот.
Вчера ведь только он её закончил!
Стояла в напряженье, как струна...
Лепил и говорил:" Ты мой бутончик!
Такою можешь быть лишь ты одна!"
И в этой гладкой глиняной натуре
Ваял он ту, что видел лишь во сне.
Рука порхала по её фигуре,
Ровняла все изъяны на спине.
Он гладил её плечи, бёдра, руки,
И каждый волосок её воял.
Когда не шло, испытывал он муки,
Свою любовь он миру ведь являл!
Он наслаждался видом юной девы,
И покорен был тем, что сам создал.
Она стояла с видом королевы,
Не замечая то, что он страдал...
Он столько заложил в своё творенье,
Отдал ей часть и сердца и души.
Лепил в порыве страсти, вдохновенья,
И про себя мечтал:"Вздохни, дыши!"
И что он видит? Статуя в печали!
Не гладит больше тело он её.
Привыкла ведь, пока её вояли,
Пока была обычное сырьё.
Он подошёл к прекрасному созданью,
И бережно провел по волосам...
Но что это?! Плывёт его сознанье:
Глаза её!.. Ведь их он создал сам!
Они живые! В них огонь светился!
И губы! Боже! Стали розоветь...
- Явись же миру! - он вовсю молился,
Укутав в плед. Пытаясь отогреть.
Он согревал её своим дыханьем,
Лаская спину, бёдра, плечи, грудь...
И чувствовал ответные лобзанья,
И как молитву повторяя:"Будь!"
Ведь чудеса встречаются, хоть редко:
Упали тонкой глины черепки,
И женщина, покинув статуэтку,
С нему прильнула, смыслу вопреки.