Пробираюсь сквозь сугробы,
в направлении - домой.
Хорошо бы было, чтобы
кто-то шел передо мной
и протаптывал дорожку.
Я бы шел за ним след в след
и быстрее бы немножко
получилось...
Так ведь нет.
Ночь тиха,
качает ветер -
слабый-слабый - фонари.
Никого на белом свете
будто.
Город до зари
замер.
Спит, укрытый снегом
с головы до самых пят,
утомленный за день бегом
тех, которые сопят,
одеялками накрывшись,
в темных спаленках своих
в этот час.
И тише мыши
пробираюсь мимо них
я, сквозь снег, через сугробы,
в направлении - домой,
возвращаясь от зазнобы
без дороги, по прямой...