Нарисовал бы маслом полотно
Я с отблеском эстетского изыска.
Но суть понятна мне уже давно,
Да и развязка кажется так близко.
Достали с полки пыльный фолиант,
Где ядом все пропитаны страницы.
Отрава это - бед больших гарант,
Грядущего кровавые зарницы...
Зима, нет не в природной кутерьме -
В мозгах правителей, и это все надолго.
Вы оказались в ледяной тюрьме
В которой мерзко, холодно и колко..
Все это было, в дальние года,
И повторить то царство несвободы,
Казалось , невозможная беда -
Так тратить смысла нет напрасно годы...
Не думаю, что яркий антураж,
Дворовый слог нанизанных на скрепы, -
Всего лишь пена, всплеск, какой-то раж…
Нет, мне они не кажутся нелепы.
Есть в этой вакханалии мосток
К прошедшим дням уже далекой тризны,
Не Запад это , да и не Восток,
Лишь темный след истории Отчизны...
Идти по кругу, год за годом вновь,
Наверное таков твой путь, Россия !
Дай Бог чтобы не проливалась кровь,
Но край замерший обойдет мессия...