Словно краской на белом листе он рисует пейзаж,
А вокруг - ни души, только стая немыслимых слов.
И картины его никогда не найдут вернисаж,
До которого в мыслях всего-то лишь пара шагов.
Он осколки в руке зажимал, не молчал, не кричал,
И они не пронзали его хоть чуть-чуть и хоть раз.
Он причал не искал, не искал своего палача,
А осколки его состояли из жизни сейчас.
Он к холсту продвигался всё ближе, рисуя портрет
Своих страхов. Ведь холст - это жизнь, что ещё так чиста.
И мы красками или углём часто сводим на нет
То, что было когда-то в обличье простого листа.
Все осколки ему воедино собрать не дано,
Их сжимает в руке, но срастутся они? Нет, мой друг.
Из осколков здесь всё состоит - решено, суждено
Всё за нас. А они - только часть, и отчасти не лгут.
Он рисует пейзаж свой не красками, только углём,
А потом в одночасье решился на красочный шаг:
"Нам с другими легко - поклянёмся и гордо уйдём,
От себя же навряд ли уйдёшь. Тогда пусть будет так:
Я не горе-художник, а ты... ты не хуже меня.
Значит, брось в угол уголь и тут же о нём позабудь!
Нарисую судьбу в ярких красках - таких, как заря,
Ведь рисуем мы сами свой собственный правильный путь!"