Сорок восемь часов выходных было раньше,а ныне? -
А теперь из семи дней недели и этого нет,
Каждый пахнет работой,цветущею горькой полынью,
Всех,как в будке суфлёра,
прошедших шестидесяти лет...
Время спёкшись шагренью,прессуется в мокрые комья,
И язычит минутами,словно кукушка в часах,
Каждый день,как заборные и обветшалые колья...
Всё равно продолжаю под дудку ,как клоун плясать..
У кого каждый день - пустота,одиночества камень...
У меня по-другому - в ночИ одиночество свыше,
У кого-то и этого нету уже под руками
И над ними берёзы ветвями нестройно колышатся.
Благодарна судьбе за подарок я каждого часа,
За бегущих секунд,ежедневную звонкую мелочь,
И за Ангела,в жизни моей,за любовь и участие,
И за то,что не я там,на облаке кипенно-белом...
Благодарна Судьбе.