Ее цвет - красный,
О чем она думает лежа в кровати?
Какой же денёк ясный,
Не пора ли с жизнью порвать?
Говорить о былом,
Непрерывная часть ее механизма,
Но что ей поделать?
Если нет в ее жизни вещей,
Невозможные описать пером.
Она любит, порывистый ветер,
Он ей, закрывает глаза,
И свой силуэт застанет в окне,
Что заперт в нем, навсегда.
Ненавистен свет для нее,
Она в нем не найдет покой,
И пусть ее горе смоет волной,
Окажись она вдруг у моря,
На которое, солнцу, светить не дано.
Бывал ли такой вообще?
Что видел бы свет, только в ней,
Которого ей не стерпеть,
Где мучительной тайной, стал бы вопрос,
Почему ее ненависть - чья-то любовь?