Нам лежать в сырой земле России,
Нам кормить собой её колосья,
Родниками течь в озёра сини,
Корни целовать её березкам.
Целовать, как пращуры и деды,
В плоть и кровь одевшие Победу.
***
Я лежу в сырой земле России...
Александр Ник Соколов
Я лежу в сырой земле России.
Надо мною тяжесть пашни чёрной.
Нас немало в этот век скосило,
В борозды мы сыпались, как зёрна,
Ели землю. И земля отныне
Наши рты забила и глазницы.
Кто теперь её оттуда вынет,
Вылепит из глины наши лица?
Было нас, наверно, слишком много,
Чтобы уложить всех под крестами.
Только птицы нам кидались в ноги,
Снег на грудь нам выпадал и таял.
Приходи смотреть, как эти пашни,
Каждою весною шевелЯтся,
Это мы в своей потуге тяжкой
Всё ещё пытаемся подняться.
Это мы белеем на равнине,
Словно плуги, наши рёбра пашут.
Кто теперь нас из равнины вынет,
Стряхивая с рёбер души наши?
Лишь тогда, как звёзд огни, красивы
Вылетят из тел обратно пули...
Я лежу в сырой земле России,
И колосья надо мной нагнулись.
© Copyright: Александр Ник Соколов, 2017
Свидетельство о публикации №117042110583
Предки. Твой и мой
Саша Варламов
Да, скифы - мы! Да, азиаты - мы,
С раскосыми и жадными очами!
Александр Блок
Мы - наследники побед и поражений
Мы обьединили генный код
Нашим бедам всем и всем свершеньям
Всем ему обязаны, народ.
Задрожит во времени прошедшем
от стрелы у лука тетива.
Мы в союзе диких, сумасшедших.
Кто я есть? Монгол иль татарва?
Ты ж кто есть? а впрочем кто б ты не был
Знаю точно то, что ты не трус.
Разделил со мной ты корку хлеба
Я - шальной, но ты шальней, урус
Все обычаи слились, все суеверья
и все языки - их миллион.
Наши боги смотрят с недоверием
на рожденный в муках Вавилон.
Ну и пусть мой узкоглазый пращур
когда вел он под узцы коня
избежал подбитым быть из пращи.
Целил твой, но не попал в меня.
Позже подо Ржевом были рядом
твой и мой - Шамиль и Радомир.
Землю общую спасти им было надо,
за спиной Россия - целый мир.
© Copyright: Саша Варламов, 2015
Свидетельство о публикации №115030909842
Репост Блока
Андрей Тор
Нам навязали страшную войну
Где черное внезапно стало «белым».
Страна в плену. А нашу детвору
На память дедов травят так умело.
Эксперимент, что пережил века –
Растят здесь янычар в садах и школах.
Детей, не знавших мамы языка,
Нацизма пожирает дикий молох.
Их манят тем, валили чем Союз –
Блестящим фантиком из смрадного болота.
Чтоб запах не смущал – заткнули нос.
Заткнули глотки тем, кто были против.
Почти не прячась, убивали Бузину.
Сейчас не счесть замученных в подвалах.
Сожгли Одессу и сожгут страну
Под руководством штатовских вассалов.
«Герой» с «Россией воевал» в АТО,
Усилья пропаганды не напрасны -
Безногий не прозрел. Семья зато,
Так ненавидит бело-сине-красный.
Марая кровью память поколений,
И, приучая к культу мертвечины,
Перед гробами ставят на колени.
Как нищих в ожиданьи копейчины.
И дед нацист вдруг стал «герой УПА».
Но в генах крыса передаст науку.
Удавка со спины. Обрез из-за угла.
Повадки деда пригодились внуку.
Толстых и Павлов. Дремов. Мозговой.
В Нью-Йорке – Чуркин, а у турков - Карлов.
Вы гибли, не сходя с передовой.
От пуль не прячась, не искавши лавров.
Вас только так смогли, исподтишка.
Ведь Правду не сломить в бою открытом.
Лицом к лицу у них тонка кишка.
Бояться Вас, пусть даже и убитых.
Неведомо животным слово «стыд» -
Фейсбук забит убогих ликованьем.
А психиатрам только предстоит
Измерить глубину их одичанья.
Здесь скифский край! Что скифы эти – мы,
Им йода дефицит не дал постичь урока.
Их не мильоны. Нас, все также – тьмы!
Не верите? Перечитайте Блока.
23.02.2017
Не зовите меня в Бундестаг!
Константин Фролов-Крымский
Мне не жалко погибших немецких солдат,
Что хотели с землёю сравнять Сталинград,
Этих Гансов и Фрицев, лежащих в могиле,
Потому что они мою землю бомбили.
Мне не жалко лоснящихся, наглых и потных,
Опьяневших от крови безмозглых животных.
И за хворост, что брошен был в пламя пожара,
Их настигла вполне справедливая кара.
Предо мной на столе - желтизна фотографий,
Где смеются довольные асы Люфтваффе.
Это те, кто, нарушив святые законы,
Санитарные подло бомбил эшелоны.
Наши школы, больницы, дома, магазины
С их нелёгкой руки превратились в руины,
А на то, что дышало, любило, мечтало,
Были сброшены адские тонны металла.
Мне румын, итальянцев и венгров не жалко!
И плевать – было холодно им или жарко!
Все они в мою горькую землю зарыты,
Потому что убийцы должны быть убиты.
Я нарочно взвалил эту память на плечи,
Чтоб вовек не дымили в Освенциме печи.
Чтоб никто не познал, что такое – блокада,
Голод, холод и лютая ночь Ленинграда.
Кто-то будет доказывать мне со слезами:
- Мы – солдаты Германии! Нам приказали!
Вот и фото детишек, и крестик на теле.
Мы в России нечаянно! Мы не хотели!
Пусть они будут клясться, больны и плешивы.
Только я им не верю! Их слёзы фальшивы!
Их потомки забудут войны «ароматы»
И с готовностью в руки возьмут автоматы.
Нам, увы, не вернуть наших жертв миллионы.
Перед нами незримо проходят колонны.
От начала войны до Девятого Мая
В наши души стучит эта бездна немая.
Не осталось живого, поистине, места
От Мурманска до Крыма, от Волги до Бреста.
На полях, где гуляли незваные гости,
До сих пор мы находим солдатские кости.
Между нами и Западом пропасть бездонна.
Но Россия не мстит никогда побеждённым.
Не тревожьте вы Имя Господнее всуе!
С мертвецами наш гордый народ не воюет.
Мне не жалко погибших немецких солдат.
Их порочные души отправились в ад.
Не зовите меня в Бундестаг! Не поеду!
И не буду прощенья просить за Победу!
22.20 29.11.2017