Однажды очнувшись в пустынной постели,
Поймешь, что расстрелян.
Ты, словно Расстрели, кто строил и верил,
Был всеми потерян.
Потом захоронен не в поле у храма,
А в личной кровати.
Вся эта привычная нам мелодрама,
Конечно, некстати.
Но ты сам в ответе за то, что в портрете
Своём не уверен.
Теряются дети. Пьют всё подряд леди.
Весь мир иноверен.
И в этой нирване стираемся сами.
Красивыми снами
Мы напоминаем себе временами
О том, кто был с нами.
Нам в эту типичность внести бы античность,
Рутину разбавить.
Сорвать апатичность, хотя бы частично.
И громкость прибавить.
Размять руки, плечи. Свою жажду речи
Сломить, утоляя.
И просто ценить неслучайные встречи,
Внимая…
Однажды очнувшись в пустынной постели,
Поймешь, что расстрелян.
Ты был суеверен, улыбчив, уверен –
Расчетливым зверем.
Но люди ценили тебя не за то, что
Всегда при параде.
Ты был человеком и знал, как никто, –
Таким быть некстати.
7.02.2018
____________________________________
Иллюстрация: интернет