Он наш бог, пусть сам—дьявол,
В нем коммерческая жилка бьет,
Пусть и пишем мы и коряво,
Но страничку ведь даром дает.
Нам ведь нужно, чтоб нас читали,
Мы ж оттачиваем свое перо,
Так, в забвении просто страдали,
По Мальвине, как бедный Пьеро.
Пусть не будем мы номинантами,
Пишем ведь для живых и мертвых,
Может, станем, когда то и Грантами,
Нам б, таких, как издатель упертых.
Нам не слава нужна, а признание,
Наше творчество песня души,
Где то склонны и к истязанию,
Да, все методы души хороши.
Он помог нам найти друг друга,
Он нам дал интернетову связь,
Такова вот его услуга,
Кто же там прокричал, что он мразь.
Мы талант творческий свой,
Продадим за копейку славы,
Ему деньги, нам душевный покой,
Не дописанных повестей главы.