Много летчиков сбитых, пО свету бродит,
В костюмах потертых и шляпах фетровых,
Курят трубку, пальцами пО столу водят,
Растворяясь в мечтах своих фиолетовых...
Вспомнив песенку детства, что пели по случаю,
Головой в такт мелодии нежной качая,
Вдруг отпустят на волю слезу свою жгучую,
Как до боли знакома эта сцена немая...
Дети выросли вроде, да и внуки за ними,
Рядом новые люди права уж качают,
Дышат, чувствуют, думают думы другие,
Сбитых летчиков редко теперь замечают...
Время быстро летит, изменяя эпоху,
Жизнь бурлит, неустанно свой бег ускоряя.
Может летчиком сбитым, быть не так уж и плохо,
Коль ты пусть свой прошел головы не теряя...