Ночь привыкла стряхивать огни
свет комкая, распыляя звёзды....
Сколь в ладонях чистый снег не мни,
будет слишком холодно и просто.
Тряска сита времени легка
и, по интуиции, ершисто
опадают сверху облака
просыпаясь, как крупинки смысла.
Городской брутальный реализм
нежное как хочет, так и топчет
и нет дела до остывших лиц,
в расслоении прессующейся толщи.
После ночи, в обречённость дна
попадут озябшие флюиды.
Кто твердит, что жизнь всего одна,
тот другой не чувствует, не видит....