На морозе писал он стихи,
Расчищая таёжный путь...
Не прощают в России грехи -
Он поэт и в том его суть.
О цветах никогда не писал -
Он лишь правду безумно любил.
Только истину вечно искал,
Только честью своей дорожил.
Ты подохнешь, - шипит бригадир,
Твои кости здесь звери съедят.
И с усмешкой глядит конвоир,
Прижимая рукой автомат.
Нету сил и нет мочи терпеть
Этот холод и рвущую боль ...
Он мечтает упасть, умереть,
Доиграв неудачную роль.
Но есть сила, что держит его:
Он открыл для других новый мир,
И теперь не его одного
Ненавидит подлец-бригадир.
Есть слова, что поднимут людей.
Где-то правда по-прежнему есть.
Вдалеке от больших площадей
Сохранились и совесть, и честь.