Летит по небу стая черных птиц,
Вороны оглушают своим криком.
Откуда все они, куда летят,
Зачем они сейчас вообще возникли?
И ветер белый заметает след,
И под ногами не шумит трава,
И танец волка слышится вослед,
И на плечах кружится голова.
И нет на свете для меня страшней
Любого горя, чем день настоящий.
И все становится тем чище и светлей,
Чем исчезает скоро день горящий.
А лед не тает, и под ним вода.
Нет берегов у мертвого пруда.