...Нехоженей, что ли, она была
И больше, казалось мне, заросла...
Р. Фрост, Другая дорога.
В оттепель парк, опьянённый и влажный,
Пахнет псиной и плесенью, гриппом и сном,
Бледных часов теснотою бумажной,
Не собой огранён, – отдалённой весной
Грезится, бредит, ликующе тёмный, –
Слог безударный, фонетики нить,
Самым своим удаленьем напомнен,
В древней симфонии тщится исполнить, –
Фразу знакомую... В небо поник,
Лунками льдистыми взятое горстью,
Где деревья нестройной исходят толпой,
Прячась за спины, к невидимой гостье,
Ты, примышляющий время другое
Так не к месту, победную песню спой...
Декабрь 2013.