Смотрю по телевизору покойников.
Танцуют, любят, будто бы живые,
всё во-время: работают и в койку,
и к жизни обращаются на Вы.
Ещё не знают, что умрут, и всуе
проводят дни, играют, репетируют,
готовят завтраки, а на обеды супы,
горланят песни и стреляют в тире.
и страсти закипают, и трагедии,
всё это зыбко, потому что нету
артистов этих, где бы оне ни были,
их тени бродят по экрану, словно кеды.