...Почтим же серый прах...
Эмили Дикинсон, 1063.
Прекрасный лес, и я тебя не вижу,
Идя твоей тропой, тобой не обладаю;
Ты весь нездешний, словно дальней дали
Лишь отраженье мнится в твоих дебрях, – ближе
Не подпускает строгое дыханье
Твоих прогалов, бездной золотых зияний
Ты весь охвачен, тайной расстояний
Неисчислим, и если время затихает,
Приоткрывая жизни неподвижность,
То только между строк твоих стволов неровных,
Теперь, когда горят твои пустые кроны
Восходом сонным, и серебряною кровью
Струится свет на облачном надбровье,
И сумерки редеют пустотой... И сердце нижет
На лёгкий стук простейшие слова...
Ноябрь 2012.