***

***


небо за горизонтом розовее и розовее
каждая перепёлка ждёт своего соловея
может и не соловея так своего перепёлка
в тонких пальцах растёт шевелясь перепонка
и вырастает из берегов Борисфена кровавая крачка
из травы-очерета вяжет железную тачку
Куинджи лежит разбужен от страха ни стар ни молод
уверен что каждый порох бойка своего намолит
затачивает слух скальпируя макушку холма-кургана
слышит Хома стреляет в Цезаря из нагана
итыблин ёкает сердце его робея
каждая пуля бъёт своего воробея

…надо заснуть с этой мыслью и вспомнить её под утро
вывернуть салом в небо как поросячье хутро…

декабрь 2017