Остановись, мгновенье!..
Вот облетел уже миндаль,
а вот, за солнышком лучистым,
и даль, густая, как эмаль,
становится кристально чистой.
На море штиль, ни ветерка,
и мы идём гулять с тобою:
плывёт свободная строка
в душевный стих сама собою.
Лишь это я зарифмовал,
объят лирическим угаром,
как на берег, за валом вал,
обрушил шторм свои удары.
И снова вечер, снова ночь
к земле слетает птицей вещей,
и звёзды, словно многоточ-
ие, в небесном тексте блещут.
А утром всё накрыл туман,
укутал окоём, как пледом,
но ветер с гор, весною пьян,
опять очистил мир к обеду..
Ручьи шумят, жужжат шмели
и, что совсем уже не ново,
вчера мы были на мели,
сегодня – всё о’кей, всё клёво.
Всё стало ясным и простым
опять, и мы довольны днями,
и недоразумений дым
растаял, как туман, меж нами.
И я пишу, пишу, пишу
под пенье птиц и трески почек,
я против правды не грешу,
но правда скоротечна очень.
И проступает веско, зримо
недостающее звено,
что время – неостановимо,
хоть и в стихи заключено…