Четыре дня я ни о чём не думал, играл в "Маджонг", под умного косил...
Мой марш бросок среди лесного шума, завёл меня, шутя, в упадок сил.
Довольно сантиментов, свежий ветер заждался щекотливое перо...
Есть кроме прошлого на белом свете, романтика нехоженых дорог.
Есть скользкий лёд температурных кромок, что не касался времени песок.
Он ждёт шагов, он тонок, хрупок, ломок, он пальцем будет вкручивать в висок
Туманный смысл на грани ощущений, а почва, уплывая из под ног,
Заставит Вас, искатель приключений, вникать или искать иных дорог.
Есть гладкие накатанные рельсы, ступи и к нужной цели приведут.
Ни Фаренгейт на них, ни точный Цельсий малейших отклонений не найдут.
Впадая в информационный голод, со спиртом ртуть сойдутся на ножах...
А Вас будет бросать то в жар то в холод, и головы кружить на виражах.
Есть дебри, непролазные для многих, с крючками и клыками запятых.
Сквозь продираться вовсе без дороги, свидетелей, конвоя, понятых,
Запутываясь "химией" извилин, царапая изнанку и лицо,
Без эха редких отзывов на "мыле", услада смельчаков и наглецов.
Есть целиной, некошеной травою... Поверьте, в календарный не сезон
Уходишь в эти травы с головою, вдыхая запах мёда и озон...
Раскинув, душу Солнцу подставляешь, растерзанный, уставший до тоски...
И поправляешься, и заправляешь бальзам почище печени трески...
06.02.2018