Поэт этих странных земель,
Залез на зелёную ель,
Читает стихи он кукушке,
Расправив вихры на макушке,
Звенящий поток высоты,
В рассвете – ветра красоты,
Шлифуют поэта строфу,
И шепчут: «Пора на софу»
Ты выспись дружище – музА,
Под утро откроет глаза,
Прочтёт тот рифмованный бред,
И скажет: «В душе ты поэт»