Слегка играешь, воспевая свои чувства
о неиспытанном, лукавя убеждённо
с обидой в голосе, по лезвию искусства
фальсификации, в оттенках баритона
струится нежность, как привычная заплата
на комковатой правде сущности. Прорехи
твоей души сквозят, за всё берёшь оплатой
по многу раз, хваля себя не для утехи,
а из потребности иметь хотя бы лавры,
когда делами и словами неприметен,
батрачишь с жаром, не имея своей правды,
на стыке зеркала любуясь силуэтом
давно продуманной иллюзии. Бездушный,
одушевлённостью Вселенной не помечен,
обычный нелюдь, в услужении послушный,
рождён без Рода за спиной, челом не вечен.