Покажи мне свои жилистые руки,
дорогой советский хлебороб.
Времени, чтоб маяться от скуки
не было в ту порушку трущоб.
Нынче ты в журналах не в почёте;
рулят там гламурные певцы,
гомики-стилисты в обороте,
в топе новостей "попсы" гонцы.
Знал бы ты, родимый, как достало
слышать здесь и там их вздорный хор.
Хочется, всю душу скрыв забралом,
ринуться, как снег, лавиной с гор.
Нувориши недра распродали,
на полях сорняк на сорняке.
Помнится, как злаки в ряд стояли,
хлебороб - крестьянин в армяке,
Рассмотрев поля хозяйским взором,
улыбнулся небу, колоскам.
Урожай на зависть, значит скоро
быть в достатке нашим закромам...
Не престижно нынче быть трудягой,
в "звёзды", в "ящик" рвётся стар и мал.
Как бы эта жизнь не стала в тягость,
тем, кто душу дьяволу продал.