"Стихов не будет", - вдруг сказал поэт.
Ушла сегодня Муза, убежала.
Купила в одну сторону билет
И на прощанье лишь поцеловала.
Поэт за ней по лестнице бегом.
Кричал он в след: "Любимая, родная."
А Муза упорхнула босиком,
В дождливый день, тогда в начале мая.
Поэт искал, но Музы след простыл.
Куда, он думал, Муза подевалась?
Поэт страдал и очень много пил.
Но муза всё никак не возвращалась.
Поэт стихи все в клочья разорвал.
В квартире мрак, ведь нету вдохновенья.
Поэт с тоскою дни те вспоминал,
Когда писал свои стихотворенья.
Поэт на грани был и очень исхудал.
Глаза пустые, сердце тихо билось.
Казалось всё-конец. Один финал.
Но муза вдруг в июле возвратилась.
На цыпочках вошла, потупив взгляд.
"Прости," - чуть еле слышно прошептала.
"Давай закончим этот маскарад,
Я предлагаю всё начать сначала.
Ты знаешь, там где я была,
Меня совсем-совсем не понимали.
Один просил раздеться до гола.
Другие грязью, бранью обливали.
Никто из них меня и не любил.
И не встречали ведь со мной рассветы.
Лишь ты один был нежен, ласков, мил.
Прости, что я испортила всё лето.
Поэт смотрел, а за его спиной
Из комнаты красотка появилась.
И прядь поправив левою рукой,
Красотка покраснела и смутилась.
Поэт обнял девицу за бока
И речь завёл, чтоб избежать конфуза,
И глядя на беглянку с высока,
Сказал: "Знакомься, бывшая, моя святая Муза!"
04,05 фев.2018