Жизнь человека, как камешек в горной реке – несется в бешеном потоке, ударяясь о другие такие же камешки, дребезжит, брякает, высекает каменные брызги, иногда разбивает попадающиеся на пути камешки, иногда раскалывается сама.
Камешек кружится в водоворотах быстрой реки до тех пор, пока не попадёт в глубокую вымоину или под неподъемную каменную глыбу и остановится - остановится навсегда.
И пока летит он – всё время вниз, вниз, вниз. И не было ещё реки, которая бы текла в гору…
И не понятно, зачем и от чего река - кроме свидетельства вечной разности потенциалов у горного истока и в низине. И, если уж ты попал в реку, то нестись тебе в ней наравне с другими.
И в чём же радость – в скорости, во вращении, а может в умении наслаждаться красотами пролетающих мимо берегов.
И в чём же утешение – в том, что камешек останавливается, а река нет…
И она шлифует, шлифует, бесконечно шлифует остановившийся камешек - пока он не станет гладким, блестящим, обточенным, идеально округлённым. Станет до того завершённым, что, не сдержав любопытства, рука случайности выхватит его из потока и запустит изо всех сил по водной глади, и даже снизу вверх.
И приходит радость последнего полёта, и шлепков о поверхность реки, и нового погружения в глубину её вод...