Белое поле лежит в январе.
Под солнцем искрятся сугробы.
Природа, природа сама подберёт акварель .
На вкус свой особый.
А мне бы хотелось ути в этот лес,
пройдя это снежное поле.
Но жизнь не прожить, не прожить, без чудес,
когда нет свободы и воли.
И маемся мы без идей и любви,
когда обретём - непонятно.
И ты меня, поле,
и ты меня , поле, конечно, зови,
Мне, всё-таки, это приятно.