( фото из интернета)
Письмо второе
Здравствуй!
Наверное, не у меня одной возникает желание влиться в чей-то круг, найти свой отрезок линии в уже существующей окружности человеческой сплочённости и деятельности.
И вот в ожидании восхода Красной Луны я почти бесшумно пробираюсь по линии замерших существ. Но все они так тесно прижаты друг к другу, что мне никуда не протиснуться, не встроиться никуда… И я сама ещё не совсем поняла, чего хочу ожидать от восхода мистического шара. Лёгкое переживание: ведь уже скоро взойдёт, а места на линии ожидающих мне пока не нашлось…
- Не ищи место в уже построенной линии! Создавай свой круг! – ошарашил тишину просквозивший над всеми замершими существами ворон-говорун.
- Кышь! – пролетел вслед обеспокоенной птице недоумевающий шёпот. – Не мешай восходу Красной Луны!..
- Кр-ра-сной!...- програссировал ворон-говорун, соскальзывая со склона в свою неведомую темень.
Я поймала себя на мысли о том, как интересно устроены люди. Требуя от кого-то тишины, сами никак не могут по-настоящему помолчать. Помолчать хоть ненадолго… А ведь эти существа на склоне – не просто контуры. Это контуры человеческих созданий… Только почему-то полые внутри… Будто ими завладела опустошённость… И почему-то именно восход Красной Луны эту опустошённость непременно должен заполнить. А вот чем именно?
По всколыхнувшейся линии ожидания прошло волнующее движение… Я заметила небольшой промежуток между двумя сидящими рядом фигурками. Это снова были фигуры мужчины и женщины. И только я собралась протиснуться между ними, как они наклонились друг к другу, и пространство стиснулось до невозможности. До невозможности моего проникновения в их сплочённую параболу на горе ожидания…
Но я тут же вспомнила напутствие просквозившего над всеми ворона и уже хотела отойти, чтобы начать создание своего круга. Хотя бы стать точкой отсчёта на продолжении своей линии… Но разговор сомкнувшихся контуров мужчины и женщины снова меня заинтересовал и отвлёк от того основного движения, которое я должна совершить сама…
- Тебе-то чего просить у Красной Луны? – горячо зашептал контур женщины, видимо, прямо в ухо своему сидящему рядом спутнику. – У тебя и так всё есть. Ты написал много книг, ты добился славы. Перед твоим именем преклоняются все, к кому бы ты ни пришёл! Перед именем твоим распахиваются все двери! Чего же ещё ты хочешь? Что же ещё так мучает тебя? И почему ты пришёл на эту гору вместе со мной?
- Хочу попросить прощения у Красной Луны… - пронёсся печальный шёпот в ответ.
- За что прощение? – недоумевал шёпот женской фигурки.
- За временной отрезок, в который я умело втиснулся, - послышался ответ. – Ведь я втиснулся не силой таланта, а силой приспособления к низменной реальности. Издательства хорошо принимали рассказы со скабрёзностью, изящным описанием пошловатеньких героев. Я героизировал хамство, выдавая эту черту современности за смелость. И меня печатали, печатали… И я раздувал свой никчёмный детективный пузырь, оставляя настоящее за бортом собственных устремлений. Я думал, что сначала создам имя, а потом дам волю своему настоящему таланту. И вот взялся на склоне лет и вдруг почувствовал, что мой настоящий талант куда-то от меня ушёл… Я хотел создать идеального героя современности, но этот настоящий вдруг потерлся в дебрях моего заштампованного мастерства…
- Но мастерство в наше время вовсе не так важно, - ответил успокаивающий своего спутника рядом женский шёпот. – Всё равно в условиях нашей жизни важно даже не то, что ты написал, а то, для кого ты стал своим… Чьи идеи продвигал… С каких твоих мыслей стекались в издательские карманы деньги… Ведь мы живём только сегодня и сейчас. И надо добиваться признания в своём отрезке жизни! И ты добился! Разве от этого ты что-то потерял?
- Потерял… - сокрушённо ответил сидящий рядом контур мужчины, видимо, какого-то известного писателя… - Душу потерял, время потерял… Здоровье и Божий дар!
- А здоровье-то почему? – не унимался женский шёпот.
- Так в скольких каверзах пришлось участвовать… Сколько других талантов забивать… распихивать и затаптывать в грязь тех, кого стило бы открыть современному читателю, превознести! Или хотя бы просто дать дорогу… Но тогда мои творения поблекли бы… А для меня важнее – мои! Ведь именно мои давали именно мне возможность моей благополучной жизни! Я не соглашался с собой, Я презирал себя за корысть… Н всё равно делал так, как выгодно мне. И по боку было всяческое там светлое сознание общества… В итоге ушли от меня и Дар, и здоровье… Остался мыльный пузырь моего имени. Пройдёт время, и пузырь этот лопнет… И книг моих никто даже не станет читать…
… Снег на линии согбенных фигурок начинал приобретать слегка розоватый оттенок. Приближался восход Красной Луны. Но шёпот не смолкал. О чём он будет дальше, расскажу в следующем письме.
До свидания!