Мне очень часто говорят:
-Зачем писать стихи ночами?
С рассвета или вечерами?
Их всё равно не прочитают,
Они,как рукопись, сгорят...
Им не понять,когда шуршит листва
И медленно с деревьев опадает,
Как лист округу засыпает,
Восход на море замирает...
Зовут то время- листопад.
Как первые снежинки полетят,
Как тишина звенящей нотой
Берёт аккорды одиноко,
Накроет хутор наш дремо'той
И ели обновляют свой наряд.
Но вдруг под снегом звон ручья
И радостью наполнится округа...
Как ветки выгнутся упруго
И завьюжит черёмух вьюга,
Берёзы вздрогнут трелью соловья.
Кукушка закукует- жди жары,
Ромашки в поле- середина лета,
Опушка светится огнями златоцвета,
Холодная роса рассвета...
И вновь поэта лунные мечты.