На задворках стоит тишина,
ну а в центре работа кипит,
обливается потом Москва:
день и ночь о себе говорит.
Далека и близка, как мечта,
что маячит всегда впереди,
недоступных щедрот высота,
где пощады и правды не жди.
На окраинах снова весна
и небес запредельная синь,
песнь тебе запевают, страна,
петухи на просторах Руси.
Вдоль межи что-то зреет во тьме,
разделившей мир без борьбы...
Все пути от тебя и к тебе
общей и многотрудной судьбы.
На задворках стоит тишина.
О несбыточном время скорбит.
И о чем же молчит страна?
Почему так душа болит?..
...........